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20/11/14

Respuesta tardía a un terapeuta pasado/tarado/irresponsable/quemedaganasdesalircorriendo.

"¿Qué te dice tu vagina?" Me pregunta un psicólogo en el 09 mientras cuento los folículos pilosos de mi pubis y rompo en llanto. No me dice nada mi vagina, no me dice nada... Grito en mi cabeza, gimo en mi cabeza.
Mi vagina es muda y mi plexo solar es una planta eléctrica, mi corona es de azúcar y mis chacras conforman un poblado de hélices rotas. Soy un ave disecada por Polly Morgan, metida en una cúpula de cristal gloriosa. Me sé llena de poliuretano y me exhibo porque un globo sale de mi pico, y nada más. Las palabras son un globo inflado con helio. Paso días enteros sin comer hasta que mi boca me sabe a boca y a estómago triturado. Tengo una tristeza sola, como el perro negro de patas cortas que vive en la tienda de abarrotes cerca del cementerio, y he vivido la vida del poste de luz al que no llega el cableado.

Nunca voy a volar y sigo teniendo una vagina muda.

Acaricio una margarita blanca -lo único blanco que toco-

y canto porque sin sonar no vivo
y canto porque sin sonar no vivo
y canto porque sin sonar no escribo vivo.


Me siento amada y lloro

creo que es dicha esto que me brota por los ojos.

2 comentarios:

  1. Me encanta tu poesía desafiante, atrevida y solapadamente lírica... ¿Conoces al poeta Pablo de Rokha?

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